Felicidade versus Inteligência Emocional

O porquê, no interesse que parecia dar

a palavra amor como certeza,

envelhece no esquecimento, de não entrarmos,

nos lábios que dizem segredos,

a andar só na verdade

como oportunidade de dar,

as lágrimas que não sabiam

o que esperemos,

na morada da vida,

que pensar o que deve ser a realidade,

ao que sabemos pensar porque não será,

na máscara de um beijo

que continuamos sem saber se damos,

ao que cuidaremos no sofrimento profundo,

na coincidência que é possível,

no momento que é um silêncio na ilusão,

à porta da dúvida como disfarce,

de ter vivido a descrença que levou as folhas secas,

ao corpo vestido de negro,

que se afasta da verdade

e espera por nós no medo.

O oculto na fronteira sobre o que parece,

conta as cartas que podemos descobrir,

que não vêm do nada,

a revelar o desafio, na explicação que encontrar

o que é pintar o motivo,

na resposta da profundidade do quotidiano, a fazer

o que há, que significa ser

continuar o percurso que será o mistério,

no pensamento de ser

a razão da diferença

que não terá respostas, na chave da passagem.

Por tudo o que tinha

na sua vida que decidiu,

por tudo o que tinha feito na vida,

desde o sucesso ao fracasso, que ser exigente

nos aspectos que seguisse

a oportunidade como transformação do sentido,

que muda o papel

nas linhas como vontade,

a justificar acreditar

o tempo na incompreensão,

que aproximar a primavera

na vantagem que não tem mal,

ao que mudasse o que procurava, que prepara a experiência que não é,

o que já era esperado

que parecia certo o desespero,

por encontrar

o que não estava, que não dizia respeito

ao que seguia a razão,

que precisa de uma lição,

na oportunidade em si mesma,

quando o seu sonho não tem fim.

O que sonhou a minha alma,

que sabia que resulta,

à meia-noite que estará,

o que é possível, que tem mesmo de ser, felizes para sempre,

em meu coração que sabia que eras tu.

Nos teus gestos aprendi a viver,

para além da vida

pela tua imagem a paixão busquei,

porque o silêncio perdeu o medo, que pode ser encontrar,

no deserto para atravessar

o que é o querer, que vivemos para buscar,

o instante que é,

o beijo de amor,

na conversa que desperta em nós,

o que pensarmos combinar, ao espelho da minha vida

que deixei o paraíso para ser verdade,

na nossa história, que gostava de ser libertada para vencer,

o que é ver o amor de frente, na paixão que espera amar,

o que é o tempo e o desejo, que promete ser o que seja encontrar,

um final feliz que fosse aproximar,

a noite doce para buscar a luz, que se despe pelo caminho,

como amei a terra no meu desejo.

O retrato do olhar fora da tela, encontra a poesia, que incorpora a tua beleza,

ao mesmo tempo que fala, sobre as sombras da sensualidade,

que podem ter a realidade.

São artefactos que associam a tradução, que parece escrever o poema,

que começa no acaso, anunciando o que dorme no amor,

na ilustração dos versos,

que rompem o retrato

na vida que rouba a poesia, que dizia escrever o que não poderíamos compreender, na poesia do contraste que é atravessada

na melancolia do amor.

O que vivemos,

na esperança a perguntar o que ensina o olhar,

de chegar em cada dia,

ao que oferece uma flor,

deixa o rasto

que pensamos, nos próprios passos

que o tempo apaga.

Despir a luz do sol, na procura de ti, não esquece as sílabas do amor que cantavam aos sonhos, nos mares sorrindo à luz, como sentido do horizonte, de ser pintar o meu pensamento, num portão do anoitecer, a florir no teu caminho.

António Ramalho

O coração que se abre

como o teu nome

na máscara na própria ausência,

sorri ao não ser, acender o caminho

no azul de estar,

para marcar a vida que promete trazer muito tempo,

no desencontro que perdeu

o que estava a admirar o que também direi,

no mar sob o sol onde estou,

como um vento que mora no verão

que constrói a fonte na luz longínqua,

em cada dia onde estamos,

na flor como liberdade,

que continua a ser

o que deixa ficar a minha vida

no horizonte que diremos ser.

A ideia do nada, para pensar o que ninguém é, na própria ideia do que somos, a não ser, o que pensar de não ter, não consola a vida que foi o que seria possível perguntar, na verdade que respondeu aos limites, a sentir o que estava onde é, o que não tem.

O espelho da solidão

que bebe o que digamos que é,

no passatempo de tanto espaço, torna-se sob o luar,

o que devora a noite,

à luz das velas que imaginam

o que precisa o tempo,

nas dúvidas vazias no olhar, buscando

os passos do silêncio que amavam o brilho perdido.

António Ramalho